第641章 瓦尔恩 （1 / 2）

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卡洛恩的木腿在最后一个拍上重重一“笃”，石窟像被钉上一颗巨大的钉。塞琳低声给了一记暗拍，像把最后一缕飞散的线收进针眼。莱因哈特从石台边站直，胸口的圣痕收束成一枚没有外溢的光核，整个人像一座被火洗过又被水裹过的铁疙瘩。

瓦勒里安把手掌按在阵盘中央，吐出一口极长的气：“止歌。”

寂静像雪，整片铺开。谁也没说话，谁也不敢先动，仿佛任何多余的动作都会把方才艰难凿出来的秩序破坏。良久，玛拉才轻轻拍了拍膝头，像拍落最后一粒灰：“好了。”

没有人欢呼。他们只是各自摸了摸自己的胸口，确认那一点光还在，确认它不再乱跳。有人抬起眼，看见裂缝外的天已由黑转蓝；有人揉揉嗓子，发现沙哑里有了点儿凉意；有人把刀背往上背了背，发现刀比昨夜更沉，却也更听使唤。

伊利奥回到卡洛恩身侧，肩膀一软，差点坐到地上。卡洛恩眼疾手快一把拎住他后领，嘴里还不忘贫一句：“行啊，小崽子，领悟得比我那木腿还准。”伊利奥嘿了一声，笑到一半，忽然红了眼眶：“我刚才有一瞬间，以为……以为会有人赶不上来。”

“会的。”卡洛恩没有安慰，“以后也会的。你只要把绳放下去，把拍给准。能抓住几个是几个。”

瓦勒里安走过来，指节轻敲伊利奥胸口：“你的‘绳’不坏，记得一点——不要为了拉一个，影响全队的拍子。”他转身看向众人，声调不高，却压得住每一个心口的火：“七夜为一节，从今晚起，每过七夜，再归一次营。唱得越多，不是越玄，是越稳。”

他停了一停，像是要把一句话钉得更深：“我们不是在用歌掩饰痛，我们是在用歌驯服痛。痛不走，它只是换了衣服，去守城墙。”

石窟外头，第一缕日光从断壁缺口里倾进来，落到阵盘边缘。白金钉亮了一下，像一个极小的光点。那光不刺眼，却很耐看，像一盏放在书桌角的小灯，告诉你：可以写字了。

玛拉收拾乐谱，把一页边角折起，写下四个字：“痛自成曲。”她忽然觉得，这一卷写完后，下一卷已经隐约可见——那将是某个普通少年在试炼后踏出的第一步，他会在战场上把“歌律”唱进刀风，把“回音井”挖在敌阵里，把“门槛曲”套在仇人的喉咙上。

“别想远了。”瓦勒里安像忽然知道她在想什么，淡淡开口，“先去睡。醒来，把今天的影声抄一遍，别丢一个拍。”

玛拉点点头，轻声应是。她弯腰吹熄最后一支蜡烛，石窟的暗并没有重新漫上来——因为每个人胸口那一点光，还在稳稳地守着主人。

夜幕低垂，荒原的风像死者的叹息，裹挟着沙砾拍打在破败的木栅上。这里是帝国东南的边境小镇——名叫「瓦尔恩」。它本是星落盟军的补给据点，却因地势偏远、兵力稀薄，成为了光明教廷残余骑士团的目标。

他们像是灰烬里复燃的火星，带着暗红色的光点，在夜色下逼近。

为首的，是披着破旧白袍的大骑士赛勒斯。他的盔甲早已斑驳，肩甲上残留着战友鲜血凝固成的黑痂。可他眼中的光，却比任何时候都要炽烈。他低声吟诵着祷文，声音沙哑而沉重：

“圣光不灭，灰烬亦燃。”

骑士们随之低声附和，数十条声音交织成令人毛骨悚然的圣歌。他们的脚步声并不急促，却带着一种压迫感，像是不可阻挡的命运。

小镇的守军不过百余人，大多是普通的民兵与雇佣兵。他们看到这些披甲之人出现在夜色中，第一反应是“残党”，但下一瞬心脏却骤然紧缩——因为这些残党脸上，写的不是绝望，而是狂热。

战斗在一声短促的号角后爆发。

赛勒斯高举长剑，剑身上隐隐泛起奇异的红光，那是经过“圣痕试炼”后留下的烙印。他怒吼着冲锋，几乎以一敌十，长剑挥过的轨迹，留下血与火的痕迹。

其余骑士们也纷纷发动，他们没有复杂的战术，没有华丽的阵型，只用最直接的方式“压上去”。在他们看来，死亡不是恐惧，而是献祭；鲜血不是罪孽，而是圣光的养料。

短短半个时辰，小镇的防线便全面崩溃。民兵被劈倒在尘土中，雇佣兵丢盔弃甲，连向来冷血的佣兵头领都惊恐地嚎叫：“他们疯了！这群人全疯了！”

是的，他们疯了。

可正因如此，他们胜了。

黎明到来时，瓦尔恩镇的钟楼重新升起了光明教廷的旗帜，那旗帜早已破损不堪，边角焦黑，却依然被骑士们虔诚地高举。

镇民被驱赶到广场上，数百双眼睛瑟缩着望着手持长剑、浑身浴血的骑士团。

赛勒斯站在台阶上，声音低沉却穿透人群：